Имя твое под запретом.
Телефонный голос тает.
Я не спешу к тебе.
Ты — мегаполис, рожденный летом,
ближе, ближе к весне.

На границе,
где воют собаки и плачут львы,
где послушное солнце
ложится в объятья неба,
я тебе подарю ломкий стебель травы,
терпкий запах смолы и немного хлеба.

На границе,
где есть светофоры, но нет дорог,
где седые женщины бреют виски,
я тебе помогу отыскать предлог,
чтоб забыть без труда,
что мы были близки.

Будет ночь в небесах.
Будет терем в лесах.
Будешь ты со мной.
И доволен останется тот,
кто так высоко.
Он благословит нас
своей рукой и станет,
станет опять так далеко.

На границе
хмурых мужей и нервных подруг,
где празднуют годы
совместной и тихой войны,
я тебя сберегу от старческих мук.
Наши счеты и дни уже сочтены.